Para empezar, las doce y cuarto o el portón, el vino blanco o el ascensor. Que estés cocinado o hayas cocinado, que vayamos o fuéramos a comer tan de noche; que comimos y hayamos comido; que estuviéramos y estemos solos; que estuvimos hasta la mañana siguiente. Y ya de mañana la evocación tan reciente, la ilusión de principio que arranca con furia diurna.
Para empezar, que antes de que estuvieran los capelletis o fideos (eso acabás de preguntar, eso preguntaste ese lunes a la noche), ya entonces, ahora, estuviera sentado tomando nota del futuro, haciendo escrita mi necesidad de que siempre algo pueda perdurar –qué tremenda es la nostalgia- y que antes de el agua hirviera yo tenga una idea prematura de mañana a la mañana, o incluso de cuando estemos sentados a la mesa, o piense unos días después si te acordás de un lunes cuando, si te viene a la cabeza el vino blanco que en dos copas grandes, y si nos da la memoria, comprobar (como jugando) si alguno de los dos registró el desparramo que hizo o hacía el vino cuando entraba en la copa. Algunas cosas no notamos, quizá por eso sea imposible recordarlas. Pero aún las que sí notamos (que estés en la cocina, que yo oiga esta canción irreconocible desde la escritura, que vaya a tomar un sorbo, que lo haya tomado, que quiera que vuelvas a la mesa, que ojalá podamos amanecer, que si amanece, entonces que nada se vaya llevando lo que es imposible que no sea llevado, nosotros mismos, el fin de una música que termina) eso que sí en algún momento es un presente que se manifiesta, ¿será posible que eso también? Otra vez, me niego a que la mente deje escapar detalles, manifiesto mi más sincera oposición a que todo siempre tenga que dar paso o lugar a otra cosa. A la inmortalidad de esta noche, que es un poco ahoa y un poco ayer, un poco mañana con idea de capelleti, a esta noche ambigua le dedico mi humilde intención de hacerla durar.
Ánimos, noche de las noches o noche anónima, no voy a dejar que desaparezcas.
5 comentarios:
(hubo una época en que también me negaba a que las cosas dejen paso a otras, creo que en ese entonces hasta había improvisado una especie de cajita hermética para guardarlas tal y como yo las quería, y sabe qué? creo que esas aún se conservan así, intactas, sólo que ahora no les encuentro mucho sentido, más que el de un recuerdo lejano, y la huella viviente de mi testarudez)
la textura de sus palabras tienen algo que a uno lo deja deslizarse como en un tobogán. me gustó el txt AG.
saludos.
si, lo q dice la simpatica de laura es verdad.
podrias poner una empresa de toboganes.
tb una gondola donde vender recuerdos enlatados.
"recuerdos alvarez gomez, comparti lo bueno".
juego, vino, desparramo hermosa descripción de una hermosa noche.
ya le agradecí en crema de cassis, pero me urge volver a agradecerle
Bueno, es como yo le dije una vez a AG. Es su noche, es la mia, es la de muchos. Es la magia en el aire y las copas de vino, y entonces tambien estoy ahí, aunque aca. No se si empresa de toboganes, pero recurrir a las Cronicas es una buena forma de recuperar noches perdidas, y volver a vivirlas, aunque la mia fue un viernes y ensalada de choclo y atun y la musica venia de una guitarra clasica sentada en el living. Enfin, era Piazzolla, y tambien me niego a dejar escapar detalles, olores y un beso en la mejilla.
Un placer, como siempre, volver a leerlo.
De donde viene esta urgencia que tenemos muchos por no olvidar cada detalle, cada minima particularidad de esa vez?. Ese primer sabado de goma pinchada, tango o jazz o ambos, una toma de cintura en la oscuridad.
Esa noche fue de un Tulio y una Paula de Corrientes.
Escribales algo, Gomez, asi no se olvidan. Mantengalos vivos.
Se saluda con el ultimo mate.
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